Время - как ртуть: раздробишь его, а оно тут же срастется,
вновь обретет свою целостность и неопределенность.
Люди приручили его, посадили его на цепочку
от своих карманных часов и секундомеров,
и для тех, кто держит его на цепи, оно течет одинаково.
Но попробуй освободи его - и ты увидишь:
для разных людей оно течет по разному,
для кого-то медленно и тягуче, измеряемое
выкуренными сигаретами, вдохами и выдохами,
для кого-то мчится, и измерить
его можно только прожитыми жизнями.
Д. Глуховской. Метро 2033.

Очередной день, очередная пара, все такое однообразное и похожее. С каждым днем все скучнее и предсказуемее, каждая последующая минута точная копия своей предшественности, время течет слишком медленно, чувствую себя существом, хлебнувшем яда Маюри. Рядом сидит Ленуська, пишет лекцию, вся такая серьезная. Взгляд больше не скользит по аудитории, шум в ушах настолько силен, что голова разрывается на части. Голоса слишком громкие, но не это страшно, в разы страшнее то, что я могу выделить каждую тональность, каждую отдельную черту любого голоса, весь этот гвалт для меня не более, чем обычный хор, как на музыке. От части меня это смешит, от части пугает, но мне здесь скучно, на меня давят стены и голоса, хочу домой, забиться под теплый плед и пить запрещенный кофе, горячий и любимый. Но пока пары не кончатся, меня никто не отпустит, а жаль...