Над городом сгущаются сумерки. В твоей комнате не горит свет, только тускло мерцающий монитор освещает помещение. Ты молча лежишь и смотришь на потолок, ничем не примечательный потолок, такой обычный белый потолок, как у миллионов людей. Тишину вечера разрывает "Мелодия Слез" и порывы ветра, влетающие в настежь распахнутое окно. Снова смотрю на тебя, теперь ты лежишь с закрытыми глазами, кажется, что ты спишь... Если бы не слезы, катящиеся по твоему расслабленному лицу.
Я смотрю на тебя и не могу поверить в происходящее. Я срываюсь на крик... Скажи мне, с каких пор ты слушаешь Бетховена по вечерам? С тех пор как он ушел? Или когда вы ещё были вместе?
Ты молчишь и вновь смотришь в этот гребанный потолок, словно здесь никого нет, словно я пустое место, призрак, голос, которого ты не слышишь. Хотя мой крик души так и остался без произнесенного вслух ответа, я и так его знаю.
Я знаю, и поэтому делаю звук твоего компьютера чуть громче, немного прикрываю окно, чтоб тебя совсем не продуло, и молча выхожу, я не хочу мешать тебе... А главное, я не хочу видеть твоих слез.
Прикрываю дверь и медленно сползаю на пол, закуриваю, затыкаю уши плеером, но даже сквозь грохот рока, я слышу Мелодию слез, но не Бетховена, а твою...